Сижу, отсиживаю, иногда получаю, слоняюсь, тыркаю. Время течет, его нужно красить. Чем? Поисковик шкалит на любительской порнухе. Женщины.
Обожаю женщин. Больше, знаете ли, трогать. Но хоть посмотреть. Смотрю. Некоторые предлагают сразу - конкретно, много, соблазнительно неправдаподобно и телефон для связи. Но есть эротические эстетки (читай: эрегированные лохушки, с подсознательной тягой к великой любви). Они обычно не показывают ничего, но нудно и в больших машинописных объемах рассуждают. Чаще о сексе. Личика не видно, мама не узнает, "кошелек" не заподозрит - наконец, дорвалась.

В рассуждениях три четверти дутого сарказма, остальное пропитано флером изнасилованно-обжегшейся в юности и не понятой.

Скрипит затылок. Натужная работа вытаскивать из болота лягушку, вообразившую себя царевной. Волоку, разбираюсь.

Я такая-то, сякая-то, создана из поэзии Роберта Бернса, пишу роман "Анна Каренина на сене". Чего павлинится, непонятно. Но сразу видно, не даст.

Ладно, у меня есть время, и я уже начал. Естественно, пока не кончу - не уйду. Кончу, так и быть, сам.

По следам бременских музыкантов…

Песня № 1

Ласковая, добрая, нежная, тонкая, ранимая, ох#енно красивая. Училась, нравилась мужчинкам, благоухала. Злые похотливые суки распилили брильянт души.

Песня № 2

Циничная, заматеревшая, бывавшая, видавшая. Умнаааааааая. Но все равно рыдаю по ночам в подушку, т.к. злые похотливые суки распилили брильянт души.

Песня № 3

Самостоятельная, крутая-деловая, оформившаяся. Но сижу тут с удочкой и изливаюсь, т.к. злые похотливые суки распилили брильянт души.
 

В глубине меня тоже не @барь-террорист, а скорей бухарь-собеседник. Однако, тут уж я весь одни сплошные глаза.

Нашарил дрожащей мышью e-mail.

Дорогая, прочитал, расшифровал, проникся. Никогда не обижу. На руках всю жизнь буду. Хочу, много. Ты - звезда! Я неплохо получаю. Из Москвы? Фотка есть?

Получил вежливую благодарность за внимание к творчеству, разбавленную четырьмя избитыми цитатами.

Ладно, мы другим макаром.

Копирую четыре лирических откровения дрочащих чатовских подростков. Перемешиваю. Как бы невзначай вставляю фразы о море, Каннах и Гегеле. Типа пароль входа в систему. Непонятно на х#я, но работает безотказно.

Молчание. Повторяю попытку пять раз. Тексты у подростков кончаются.

И вооот, наконец! Умная, видавшая виды присылает… "в Центре, в восемь, я вся в белом, у тебя в руках должно быть пятнадцать алых роз".

Х#й, ты угадала, родная. Одалживаю у Лехи стольник. Мне на пиво хватит.

Приезжаю, выбираю уютный уголок, любуюсь.

Худосочная, крашенная, шатающаяся цапля, во всем самом дорогом, что нарыла в шкафу, нервно переминается и косит по сторонам. Аксесуарная мабила на пузе, печать неизгладимого интеллекта и половой неудовлетворенности на потертой морде. Ждет свое финансовое счастье с Канар. Коза.

Отхлебываю пивко, докуриваю, сплевываю, разворачиваюсь, ухожу. Интернет - тихий омут предприимчивых лохушек. Одно неверное движение и ты в полном дерьме.
 

Тупейный художник
оригинал статьи